Finito

E é por isso que eu nao escrevo mais. Numa uma escala de zero a dez,  eu diria que eu leio seis. Não que eu ache que leio pouco, mas acho que se dez é a pessoa que mais legal no mundo eu, com certeza, não devo ler nem 60% do que essa pessoa (nota dez) lê. O que isso importa? Nada. É só um preâmbulo. Ler é minha ânsia, minha arte de inventar história a partir de outras histórias que não eram minhas. E se eu tivesse partido da mesma idéia, minha história seria outra.

Minha memória tem falhado ultimamente e o grande quebra cabeça não é mais de 100 peças, talvez de 100 mil e faltando algumas peças, ou seja, jamais montável. As palavras elas já foram, há muito, inventadas por alguém e ninguém se importa quem, pois então se a idéia é boa não importa de quem seja desde que exista para todos.

E o que eu perco escrevinhando a cerca de minhas alucinações, além do sol e o céu, perco horas, perco a sanidade também e as vezes me perco. Mas sempre penso que sei onde perdi e posso encontrar-me novamente, apenas penso. Ás vezes eu me pergunto se vejo as mesmas coisas que o resto do mundo.Talvez haja um problema no meu cérebro.

Enfim é por isso que nao escrevo mais...